Se movio la momia

… tiempo satico que todos nos merecemos, vacio litearirio, ausentismo de la luz cibernetica y blogera, me llegaron muy buenos comentarios (aunque uno por ahi no tan bueno pero ya olvide de quien habia sido)… poco a poco las palbras estan volviendo a mis servilletas, ya que en la uasencia hasta a las agendas olvide, nuevos proyectos y muchos agradecimientos aqui le dejo algo de lo poco que he hecho ahora que la momia se movio…

Vuelven los pasos de la ciudad de volver

Con lo que me cuesta tanto esperar, se suicidan las canciones en los intentos, se mortifican las palabras que no se quieren decir, rechinan las estrofas de los poemas pobres versos sin compañia, tontas sutilezas del romance. Y sigo pensando que la soledad no es buena solucion. Los escalofrios son caricias clandestinas estrelladas en las cuerdas vocales de las voces que ya no gritan, el sonar de unos pasos escalofria mis entrañas y miro temeroso… con lo tanto que me cuesta esperar…

La estupidez va de la mano con la cobardia, la valentia, extraña utopia de nosotros que no aprendemos a expresarnos pero si en vacíos trozos de servilletas, que luego los patean extraños pasos de caminantes que van y vuelven de una extraña ciudad que sigue siendo Volver…

La niebla espesa quema de frio la existencia de aquel romantico que no ha aprendido a perder, y se consuela con pasos agora fobicos, aquellos pasos que se dan donde hasta reir tiene lagrimas, manteles en forma de amanecer, cortinas de humo, cuartos de insomnio…

Lumbres ludopata de perpetuos perdedores son luciernagas en esos lugares donde ya hasta la esperanza se encuentra vacia, alzo la copa y brindo por dolores sentidos y lagrimas reales que se resbalan y buscan la constante de la esperanza. Se detiene el camino, se respira y se piensa, donde… al sur, al norte, al este o al oeste, donde detenerse donde caminar…

Me han robado la llave de aquel hotel donde escondia a bajo precio la libertad, extraña luz teñida de cordura en medio la locura de querer gritar donde nadie escuchara, ni tan siquiera la misma alma del no sentir…

Musas de musas se estrellan en forma de lagrimas en los trozos de diario que patean los pasos de caminantes que van y vienen, musas de ojos miel, de labios de papel, de coqueteos lascivos, extraños pudores, desenfrenados deseos, sueños humedos clandestinos, bizarros, pero sueños… musas poetas, musas ignorantes, musas putas, musas santas, musas lagrimas, musas que solo existen en las palabras o en trozos pedazos de imaginacion de aquel que llora en los mal olientes pedazos de servilletas que patean los pasos de caminantes que van y vuelven de una ciudad que se llama volver…

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